Die Lorelei: Verführerin vom Rhein

Der deutsche Strom, die deutsche Maid, die deutsche Tragik: Nirgends lockt das Unsagbare unserer Volksseele so süß und so verderblich. Die Lorelei ist eine Schicksalsgestalt der Romantik, die auch Eduard Klaus in seinem Prachtband «Die Schönheit unserer deutschen Kultur» angemessen würdigt. Hier mehr erfahren.

Es ist schon erstaunlich, dass ausgerechnet eines der unbeholfensten Gedichte von Heinrich Heine bis heute zu seinen bekanntesten zählt. Es geht um jene 1824 entstandene «Lorelei», wo ihm die Melodie zum Nichtwort «Melodei» degeneriert, die Endreime krampfhaft daherstolpern und im Refrain von «Kamme» auf «wundersame» einen jammervollen Höhepunkt erklimmen.

Was sind solch anspruchslose Verslein gegen die 23 Jahre früher entstandene Ballade «Lore Lay» des Clemens Brentano! Sein Opus «Zu Bacharach am Rheine» gehört wohl zum Ergreifendsten, was die deutsche Romantik an Lyrischem hervorgebracht hat. Diesen reichhaltigen Schatz hebt Eduard Klaus in seinem prächtigen Bildband «Die Schönheit unserer deutschen Kultur».

Brentano erzählt die Geschichte einer Frau, die ihrer Schönheit und ihrer bösen Verführungskünste so überdrüssig geworden ist, dass sie sterben will oder doch zumindest als Nonne Frieden finden möchte. Sie beschließt:

«Ich will noch einmal sehen
wohl in den tiefen Rhein
und dann ins Kloster gehen
und Gottes Jungfrau sein.»

Vom steilen Felsen aus sieht Lore Lay ein Schiff, in dem sie ihren Geliebten vermutet, der Einzige, dem ihr Herz gehört, von dem sie aber betrogen und verlassen wurde. Mit den Worten «Mein Herz wird mir so munter, er muss mein Liebster sein!» stürzt sie sich in den Rhein. Mit ihr sterben drei Ritter, die sie zum Kloster begleiten sollten. So erfüllt sich auch noch im Tod das Verhängnis der schönen Zauberin: «Und machte viel zu Schanden der Männer ringsumher.»

Eine erotische Allegorie

Wenn man auf dem 132 Meter hohen Schieferfelsen zwischen den rechtsrheinischen Städtchen Sankt Goarshausen und Dörscheid steht, so bietet sich ein wunderschöner Blick ins Flusstal; auch für ihr vollklingendes Echo ist die Stätte bekannt.

Vor Jahrhunderten, als der Rhein, Deutschlands Schicksalsstrom, noch nicht so gnadenlos begradigt war, soll am Fuße des Berges ein gefährlicher Wasserstrudel manchem Schiffer und seinem hölzernen Nachen zum Verhängnis geworden sein.

«Wo das Flusstal des Rheins unterhalb von Kaub am engsten ist, starren zu beiden Seiten schroffe Felswände von schwarzem Schiefergestein unheimlich hoch empor», weiß ein Bericht aus dem 18. Jahrhundert zu vermelden. »Schneller schießt dort die Flut des Rheinstroms, lauter brausen die Wogen, prallen ab am Felsen und bilden schäumende Wasserwirbel. Nicht geheuer ist es in dieser Schlucht, über diesen Stromschnellen.»

Entstand daraus die Sage von der lockend-tückischen Lorelei, jenes «Märchen aus alten Zeiten», wie Heine behauptet? Mitnichten. Auch hier gebührt dem 23-jährigen Clemens Brentano das Urheberrecht, wie man in dem Prachtband «Die Schönheit unserer deutschen Kultur» nachlesen kann. In seinem Roman «Godwi oder Das steinerne Bild der Mutter» taucht 1801 erstmals die Ballade über unsere Rhein-Sirene auf.

Allerdings griff der Dichter, dem wir unter anderem die Volksliedersammlung «Des Knaben Wunderhorn» verdanken, tatsächlich einen alten regionalen Mythos auf. Denn Lore, was wie ein weiblicher Vorname klingt, kommt aus dem Mittelhochdeutschen, wo Lure oder Lore für feminine Elementargeister stehen, die Menschen zu Liebesabenteuern verlocken.

Ebenso wie die typisch deutsche Mittagsfrau, eine Dämonin, die schlafende Landleute zur Mittagszeit auf ihren Feldern heimsucht und sie mit erotisch-drückenden Träumen quält oder ihnen hinterhältige Fragen stellt. Ley wiederum ist ein altes Wort für Felsen oder Klippe.

Eine wahre Liebestragödie

Nur fünf Jahre nach der fiktiven Tragödie der rheinischen Zaubermaid kam es zu einer realen: Am Ufer des Rheins bei Oestrich-Winkel erdolchte sich die 35-jährige Dichterin Karoline von Günderode und versank in den Fluten. Sie litt an allerhand unerfüllter Liebe – vor allem zu Clemens Brentano. Der hatte ihr im wilden Überschwang seiner romantischen Seele geschrieben:

«So öffne alle Adern Deines weißen Leibes, damit das heiße schäumende Blut aus tausend wonnigen Springbrunnen spritze! So will ich Dich sehen und trinken aus den tausend Quellen, trinken, bis ich berauscht bin und Deinen Tod mit jauchzender Raserei beweinen kann.»

Bald danach setzte der Kult um die Lorelei ein. Man dichtete ihr Musikinstrumente an (bevorzugt die Harfe), eine Schnur aus Bernstein, ebenso die blonde Mähne und den betörenden Gesang. Wenn man so will, rückte sie auf zur ersten Femme fatale der Deutschen.

Mit einem gravierenden Unterschied zum US-amerikanischen Vamp, wie Thea Dorn und Richard Wagner in ihrer Anthologie «Die deutsche Seele» feststellen: «Anders als ihren gerissenen Schwestern unterstellt dieser Lore-Verführerin noch nicht einmal der Mann, der sich in ihren Netzen verfangen hat, ein bewusstes Vernichtungskalkül.»

Ein Teufelsweib

Im Mittelalter war der erstmals 920 erwähnte Lurleifelsen berüchtigt für seine gefährliche Strömung, die viele Schiffbrüchige forderte. Verantwortlich dafür machte man Zwerge und Berggeister oder eben eine Nymphe. Legenden über die gefährliche Nixe geisterten schon lange durch das Gebiet am Mittelrhein, wie sich einem durch die Lektüre von «Die Schönheit unserer deutschen Kultur» erschließt:

«Wer sie sieht, wer ihr Lied hört, der verliert sein Herz. Hoch oben auf der höchsten Spitze ihres Felsen steht sie, in weißem Kleide, mit fliegendem Schleier, mit wehendem Haar, mit winkenden Armen. Keiner aber kommt ihr nahe. Sie weicht vor ihm zurück, sie lockt ihn durch ihre zaubervolle Schönheit – bis an den jähen Rand des Abgrundes. Er sieht nur sie, er glaubt sie vor sich auf festem Boden, schreitet vor und stürzt zerschmetternd in die Tiefe.»

Sogar der Teufel «wurde von Liebe zu ihr so heiß, dass er dampfte». Am Ende musste selbst Luzifer kapitulieren und war froh, noch ohne Schaden davongekommen zu sein. «Aber als er fort war, da zeigte sich, o Wunder, seine ganze Gestalt, schwarz in die Felswand eingebrannt.»

In seinen Rheinmärchen griff Clemens Brentano die Sagengestalt 1846/47 noch einmal auf. Hier heißt sie Lureley und es ist ausdrücklich von ihrem «goldenen Haar» die Rede, aus dem sie zuweilen Perlen regnen lässt, sowie von ihrer «überaus holdseligen Miene».

Die Meerjungfrau trägt auch einen schwarzen Rock nebst weißem Schleier, was wenig mit ihrer ansonsten gern gezeigten verführerischen Nacktheit korrespondiert. Auch leidet Lureley an gebrochenem Herzen, weil sie oft von ihrem Liebsten betrogen wurde. Den Menschen ist sie freundlich gesinnt, aber wehe, wenn sie von vorüberfahrenden Schiffern verhöhnt wird, dann zieht sie diese in den Tod hinab. Tatsächlich hat Brentano hier ein wenig bei Heine gewildert.

Scorpions, Marilyn und die Bronx

Als urdeutsche Touristenattraktion wird die Lorelei heute eifrig vermarktet. Sie sitzt an der Spitze des Hafendammes von Sankt Goarshausen und sinniert oben auf dem Felsen. Sie wird auch besungen, nun ja. 1981 trällerte die Gruppe Dschingis Khan ihr «Loreley -ley -ley». Und die Hardrock-Band Scorpions kreierte 2010 eine erstaunlich unkrawallige Version (natürlich auf Englisch): «Lorelei – my ship has passed you by».

Loreleis Ruhm reichte schließlich bis nach Übersee. Und das nicht erst durch den Film «Blondinen bevorzugt» (1953), in dem Marilyn Monroe als Lorelei Lee auf Männerfang geht. Bereits 1899 wurde im New Yorker Stadtteil Bronx am Joyce-Kilmer-Park ein Denkmal für Heinrich Heine aufgestellt. Dieser Marmorbrunnen zeigt aber nicht des Dichters Antlitz, sondern die Gestalt der Lorelei.

Frühfeministische Gruppen agitierten gegen die «schamlose» (weil spärlich bekleidete) Figur sowie ihr «pornografisches Spektakel». Im Ergebnis wurden dann sämtlichen allegorischen Begleitfiguren und der Lorelei Köpfe wie Arme abgeschlagen.

100 Jahre danach galt der über und über mit Graffiti verschandelte Torso als hässlichstes Denkmal von New York. Wenig später erkannte man endlich die Peinlichkeit und ließ es restaurieren. Und mit wessen Geld wohl? Na klar, mit dem der deutschen Steuerzahler!

Die Romantik ist Ausdruck unserer Volksseele: Das streicht Eduard Klaus in seinem Buch «Die Schönheit unserer deutschen Kultur» deutlich heraus. Ein wahrer Prachtband: 225 Seiten, Atlas-Großformat,  mit 112 farbigen, eigens für dieses Buch geschaffenen Künstler-Collagen und patriotischen Texten. Das findet man heute sonst nirgendwo. Hier bestellen.