Hundstage. Die Sonne brennt. Kein Lüftchen. Grillen zirpen. Schweiß. Das Hemd klebt am Körper. Träge taumeln die Wespen über unseren Gläsern. Vom See her weht der Gestank verfaulender Frösche. Dunkle Wolken ziehen auf, aber es kühlt nicht ab. Von Ferne riecht es verbrannt. Eine Sirene schrillt. Niemand mag sich bewegen. Wie der Sommer, so das ganze Land, die ganze Welt. Alles scheint stillzustehen. Ein heißer Pesthauch drückt alle nieder. Im Osten nichts Neues, noch weniger
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