Menschen, Morde und Maschinen: Michael Kumpmanns Science-Fiction-Romandebüt «Dimensional Prophecy of Zohar Redux» zeigt eine düstere Zukunftsvision. Bild: Michael Kumpmann
Mit «Dimensional Prophecy of Zohar Redux» hat COMPACT-Autor Michael Kumpmann seinen ersten Science-Fiction-Roman veröffentlicht. Im Folgenden präsentiert er einen Auszug und berichtet er über die mehr als 20-jährige Entstehungsgeschichte des Werkes, über das Sie hier mehr erfahren.
«Dimensional Prophecy of Zohar Redux» ist mein bislang längstes kreatives Projekt – und die Reise dorthin begann vor über 20 Jahren. Inspiriert wurde der Science-Fiction-Roman von japanischen Animes und Videospielen wie «Xenogears», «Xenosaga», «Neon Genesis Evangelion», «Megazone 23, «Serial Experiments Lain», dem ursprünglichen «Ghost in the Shell»-Film und vielen anderen. Diese Werke eröffneten mir zugleich den Zugang zur Philosophie.
Der erste Angriff der furchterregenden Caine auf die Menschen. Bild: Michael Kumpmann
Durch «Neon Genesis Evangelion» wurde ich mit Denkern wie Søren Kierkegaard und Jean-Paul Sartre bekannt und beschäftigte mich mit Psychoanalyse und Okkultismus. «Serial Experiments Lain» wirft ganz beiläufig schwierige Fragen nach Realität, Identität und Kausalität auf. Die Spiele der «Xenosaga»-Reihe tragen Titel, die auf Nietzsches Bücher verweisen, während «Xenogears» Einflüsse von Nietzsche, Freud, der Kabbala, Lacan, der Geopolitik, Oswald Spengler, der orthodoxen Kirche und zahlreichen weiteren philosophischen und religiösen Traditionen verarbeitet.
Diese Werke beeindruckten mich zutiefst. Ich wollte eine Geschichte von vergleichbarer philosophischer Tiefe erschaffen. Zur Vorbereitung vertiefte ich mich in die Science-Fiction-Literatur von Autoren wie Isaac Asimov, Philip K. Dick, Stanislaw Lem, Robert A. Heinlein und H. P. Lovecraft. Gleichzeitig beschäftigte ich mich intensiv mit philosophischen Schriften.
«Bitte melden Sie dies umgehend Heidegger»
Die Grundidee zu «Dimensional Prophecy of Zohar Redux» entwickelte ich um das Jahr 2004. Im Zuge der Vorbereitungen las ich unzählige Philosophen und Psychologen, insbesondere Vertreter des Existenzialismus. Ironischerweise war es gerade dieses Projekt, das mich erstmals dazu brachte, Heidegger zur Hand zu nehmen. Das führte später zu einem amüsanten Erlebnis, als ich «Final Fantasy VII» erneut spielte und auf folgende Dialogzeile stieß: «Terroristen planen einen Anschlag auf den Reaktor in Midgar. Bitte melden Sie dies umgehend Heidegger.»
Bevor ich mich mit Philosophie beschäftigt hatte, war mir nie in den Sinn gekommen, dass der Name dieser Figur irgendeine Bedeutung haben könnte. Plötzlich wurde mir klar, dass es sich mit sehr hoher Wahrscheinlichkeit um eine Anspielung auf Martin Heidegger handelt. Dadurch bekam die Szene für mich eine unfreiwillig komische Note.
In vielerlei Hinsicht wurde «Dimensional Prophecy of Zohar Redux» zu meinem ersten großen philosophischen Projekt. Was die Atmosphäre und den Erzählstil betrifft, beeinflusste mich außerdem die japanische Science-Fiction-Serie «Gasaraki» ganz erheblich. Statt spektakuläre Schlachten in Szene zu setzen, schilderte die Serie einen fiktiven Konflikt im Nahen Osten mit beinahe dokumentarischem Realismus – einschließlich Nachrichtensendungen und einer glaubwürdigen politischen Handlung.
Bemerkenswert ist, dass die Serie bereits mehrere Jahre vor der amerikanischen Invasion des Irak im Jahr 2003 ausgestrahlt wurde. Der Diktator, den die Vereinigten Staaten stürzen wollen, ähnelt sogar Saddam Hussein und wird beschuldigt, Massenvernichtungswaffen zu entwickeln. Rückblickend erscheint «Gasaraki» dadurch auf seltsame Weise prophetisch.
Wie bei «Terminator»
In den vergangenen Jahren habe ich die Geschichte von «Dimensional Prophecy of Zohar Redux» unzählige Male überarbeitet und mit den unterschiedlichsten Medienformaten experimentiert. Ich versuchte mich an einem handgezeichneten Manga, dessen Seiten inzwischen allerdings samt und sonders verloren gegangen sind. Ich brachte mir selbst den Umgang mit Autodesk Maya bei – jener Software, die bei Produktionen wie «Jurassic Park», «Terminator», «Star Wars» und den «Final Fantasy»-Filmen zum Einsatz kam – und schuf mehrere dreidimensionale CGI-Comics.
Ich experimentierte mit einer animierten Youtube-Serie, entwickelte eine Videospieladaption, die ungefähr das erste Drittel der Handlung umfasst und noch immer auf Xbox Live verfügbar ist, und verfasste zahlreiche Entwürfe des Romans. Zeitweise betrieb Microsoft ein Programm, das unabhängigen Entwicklern die Veröffentlichung eigener Spiele erleichterte. Mein Projekt wurde Teil dieser Initiative, bevor das Programm eingestellt wurde.
Der früheste Romanentwurf von «Dimensional Prophecy of Zohar Redux» umfasste gerade einmal acht Seiten letztendlich sind daraus 159 Seiten geworden. Im Laufe der Jahre existierte das Projekt als Manga, Prosatext, 3D-Animation, Videospiel und neuerdings auch in Form KI-gestützter Visualisierungen.
Als ich begann, Informatik zu studieren, entwickelte sich die Geschichte erneut weiter. Nach und nach flossen Konzepte aus der Berechenbarkeitstheorie, der Komplexitätstheorie, der Theorie der Turingmaschinen und anderen Bereichen der theoretischen Informatik ein. Dadurch rückte die Technologie als philosophisches Thema noch stärker in den Mittelpunkt. An keinem anderen Projekt habe ich so lange gearbeitet wie an diesem!
Existenzielle Angst und Technik
Rückblickend erkenne ich, dass sich mein philosophisches Weltbild während der Arbeit an «Dimensional Prophecy of Zohar Redux» herausgebildet hat. Die Geschichte ist bis heute mein am stärksten von Heidegger geprägtes fiktionales Werk. Existenzielle Angst und die Frage nach der Technik – insbesondere Heideggers Begriff des Gestells – bilden zwei seiner zentralen Themen. Darüber hinaus gibt es zwei Szenen, die ganz bewusst auf Heideggers Philosophie zurückgreifen.
In einer dieser Szenen wird die Protagonistin Karala von einem Monster angegriffen und erwägt kurzzeitig die Flucht. Daraus entwickelt sich eine Reflexion über Angst und persönliche Verantwortung. Ihre Angst isoliert sie von allen anderen und konfrontiert sie mit der Erkenntnis, dass sie allein die Verantwortung für ihr eigenes Leben und ihren eigenen Tod trägt. In späteren Überarbeitungen griff ich sogar Heideggers Begriff der Geworfenheit auf, um diesen Zusammenhang noch deutlicher herauszuarbeiten.
Eine weitere Szene beschäftigt sich mit Madokas Verhältnis zu Menschenmassen und zur Massengesellschaft. Sie untersucht Heideggers Begriff des Man – jenes anonymen „Man“, in dem das Individuum aufgeht – und die Frage, wie Menschen sich selbst verlieren, indem sie sich kollektiven Erwartungen und einem anonymen gesellschaftlichen Konformitätsdruck unterwerfen.
Madoka Michael: Das weißhaarige Mädchen spielt eine wichtige Rolle in Michael Kumpmanns Science-Fiction-Roman. Bild: Michael Kumpmann
Eine Monorail Bahn glitt lautlos auf ihrem Hochgleis durch die industrielle Zone von Shin-Tama, auf dem Weg zum Hauptbahnhof von Kyoto. Der Zug war weiß lackiert, mit breiten blauen Streifen an den Seiten, die unter der fahlen Nachtbeleuchtung wie künstliche Adern leuchteten.
Er erreichte den Hauptbahnhof rasch. Aus der Ferne wirkte das Gebäude futuristisch und kühn – eine massive, beinahe schwebende Plattform, die auf einer Seite von einer senkrechten Wand gehalten wurde und ansonsten nur von wenigen schlanken Metallpfeilern gestützt war.
Hinter dem Bahnhof ragten drei kolossale Wolkenkratzer in den schwarzen Himmel. Davor standen kleinere Bauten, und sogar unter den Gleisen der Einschienenbahn hatten man Lagerhallen und Baracken errichtet.
Nach außen hin strahlte der Bahnhof kühne Modernität aus. Im Inneren jedoch verfiel er leise vor sich hin, wie so viele Knotenpunkte in dieser Welt.
In seinen Ecken und schattigen Durchgängen lungerten die Ausgestoßenen der Gesellschaft: hohläugige Fixer, Prostituierte, die in billigem Neon badeten, Geschöpfe der Nacht, die sich nie wirklich hatten vertreiben lassen.
Selbst die Gründung der Weltregierung und ihre großen Sozialreformen hatten hier nichts geändert. Das Verbrechen war nicht ausgerottet worden – es hatte sich lediglich in die Ritzen und vergessenen Winkel zurückgezogen, wo die Polizei es lieber ungestört ließ. Es war ein schmutziges, elendes Viertel. Nicht einmal die grellen Neonschilder konnten die Fäulnis und Verderbtheit vollständig verbergen. Die meisten Gegenstände warfen lange, scharfe Schatten in der Dunkelheit.
Unter dem Bahnhof existierte seit Jahren ein kleiner, aber blühender Schwarzmarkt. Hier gab es alles: illegale Software, gebrauchtes Cyberware, dubiose Implantate und sogar ganz normale Haushaltswaren. Immer mehr normale Bürger kamen lieber hierher, statt mit offiziellen Händlern zu verhandeln. Niemand stellte unangenehme Fragen zu Strahlungswerten, verlangte Masken oder forderte biometrische Registrierung. Überall hingen Hinweise, dass man in Kryptowährung zahlen sollte.
Am Straßenrand vor dem Bahnhof pflückte ein seltsames Mädchen mit schneeweißem Haar und einer leuchtend gelben Jacke Wildblumen, die aus den Rissen im Beton wuchsen. Es hielt inne und blickte auf, als mehrere Einschienenbahnen fast gleichzeitig eintrafen. Der Anblick fesselte sie. Für einen kurzen Moment schweiften ihre Gedanken zu Maschinen, Automaten und der kalten Schönheit der Technologie.
Doch sie musste sich beeilen. Ein ungeliebter Arzttermin wartete. Sie brauchte neue Medikamente. Mit einem leisen Seufzer warf sie einen Blick auf ihr Phone. Auf dem Bildschirm stand ihr Name: Madoka Michael.
Karala Yagiyu: Sie soll dabei helfen, die Welt zu retten. Bild: Michael Kumpmann
Kurz darauf kam der Zug sanft zum Stehen. Massen anonymer Pendler und Touristen strömten eilig heraus, graue Silhouetten in der Nacht. Unter ihnen war ein weiteres junges Mädchen. Es trug ein schlichtes schwarzes Kleid und schwere schwarze Stiefel. Ihr Haar war so dunkel wie ihre Stimmung. Ihr Name war Karala Yagiyu.
Karala blieb einen Moment stehen und ließ ihren Blick durch das dunkle, neonbeleuchtete Gelände schweifen. Ruhige, müde Gedanken formten sich in ihrem Kopf: «Ich bin heute nach Kyoto gekommen. An den Ort, der angeblich mein Schicksal ist.Die geordneten Ströme von Arbeitern, die tagsüber die Straßen beherrschen, sind verschwunden. Die Stadt ist erneut in jenes Chaos zurückgesunken, das zur menschlichen Natur ebenso gehört wie Hunger oder das Streben nach Glück. In diesen Stunden offenbart sich die absolute Freiheit – und mit ihr die absolute Verlassenheit. Dieses Chaos ist furchterregend. Und doch … auf verdrehte Weise verführerisch.
All dieses Durcheinander wird von unserer wissenschaftlich kontrollierten Technologie überwacht – dem stolzen Symbol des kollektiven menschlichen Verstandes. Und dennoch zerbricht jede Ordnung. Anicca, wie die Altvorderen sagten. Nichts währt ewig. Ich soll diesem Institut helfen. Aber warum? Zur Rettung der Menschheit? Die Menschheit ist mir gleichgültig. Egal, was man tut, Leid und Schmerz werden immer bleiben – selbst in einer perfekten Utopie. Menschen bedeuten mir nichts. Warum sollte ich mich also darum scheren, sie zu retten? Wenn das, was ich tue, sie am Ende rettet … meinetwegen. Es berührt mich nicht. Ich will einfach nur meinen eigenen Spaß. Zumindest glaube ich, dass ich das will. In Wahrheit weiß ich nicht einmal, was ich wirklich will …»
